Hanna Johansen

Ich glaube, ich werde alt. Innen drin sitzt die Vergangenheit, in zahllosen kleinen Muskeln, die sich gekrümmt haben, wie es die Erfahrung verlangte, und dann so geblieben sind. Sie erzählen mir, wie es früher war, ob ich es wissen will oder nicht. Auf diese Weise ist alles noch da, und ich...

Es war einmal eine Birke,