Die gestundete Zeit/Anrufung des Großen Bären [antikvár]

AUSFAHRT Vom Lande steigt Rauch auf. Die kleine Fischerhütte behalt im Aug, denn die Sonne wird sinken, ehe du zehn Meilen zurückgelegt hast. Das dunkle Wasser, tausendäugig, schlägt die Wimper von weißer Gischt auf, um dich anzusehen, groß und lang, dreißig Tage lang. Auch wenn das Schiff hart stampft und einen unsicheren Schritt tut, steh ruhig auf Deck. An den Tischen essen sie jetzt den geräucherten Fisch; dann werden die Männer hinknien und die Netze flicken, aber nachts wird geschlafen, eine Stunde oder zwei Stunden, und ihre Hände werden weich sein, frei von Salz und öl, weich wie das Brot des Traumes, von dem sie brechen. Die erste Welle der Nacht schlägt ans Ufer, die zweite erreicht schon dich. Aber wenn du scharf hinüberschaust, kannst du den Baum noch sehen, der trotzig den Arm hebt - einen hat ihm der Wind schon abgeschlagen - und du denkst: wie lange noch, wie lange noch wird das krumme Holz den Wettern standhalten? Vom Land ist nichts mehr zu sehen.