Aufbruch ins dritte Jahrtausend [antikvár]

Vorwort Ich habe sehr ungeschidtte Hände, und idi bedaure das. Ich wäre ein besserer Mensch, wenn meine Hände zu arbeiten verstünden. Mein Stiefvater (den ich auf diesen Seiten meinen Vater nenne, da er mich aufgezogen hat) war ein Handwerker, ein Sdmeider. Er besaß eine kraftvolle Seele und einen Geist, der sich seiner Sendung wahrhaft bewußt war. Zuweilen sagte er mit einem Lächeln, der Verrat der Geistlichen habe an jenem Tag begonnen, an dem einer von ihnen zum erstenmal einen Engel mit Flügeln darstellte: denn In den Himmel gelange man nur mit Hilfe seiner Hände. Trotz meiner Unbeholfenheit habe ich es doch einmal fertiggebracht, ein Buch zu binden. Ich war damals sedizehn Jahre alt und besuchte die Fortbildungsschule von Juvisy, die in einem ärmlichen Stadtteil lag. Am Samstagnachmittag hatten wir die Wahl, uns mit Holz- oder Eisenarbeiten, mit Töpferei oder mit Buchbinderei zu beschäftigen. Ich las zu jener Zeit viele Gedidite, vor allem Rimbaud, und es ko.stete mich einige Überwindung, nicht meinem Wunsch nachzugeben und Une Saison en Enfer zu binden. Mein Vater besaß etwa dreißig Bücher, die er in einem schmalen Schrank in seiner Werkstatt zusammen mit seinen Garnrollen, seiner Sciineiderkreide und seinen Schnittmustern aufbewahrte. Dieser Schrank enthielt auch Tausende von kleinen Notizen, die mein Vater in unzähligen Arbeitsnächten auf einer Ecke seines Werktisches mit seiner kleinen sauberen Sciirift aufgezeichnet hatte. Von seinen Büchern hatte ich bereits Flammarions Le Monde avant la Création de l'Homme gelesen und entdeckte gerade Walther Rathenaus Schrift Von kommenden Dingen. Diese Arbeit Rathenaus begann ich nun mit vieler Mühe einzubinden. Rathenau war das erste Opfer der Nazis gewesen, und wir sdirieben das Jahr 1936. Aus Liebe zu meinem Vater und zur Arbeiterwelt vollbrachte ich in der kleinen Werkstatt der Fortbildungssdiule diese handwerkliche Leistung. Am i. Mai überreidite ich ihm zusammen mit einem Maiglöckchenstrauß den kartonierten Rathenau. In diesem Buch hatte mein Vater mit Rotstift einen langen Satz unterstrichen, der mir stets im Gedächtnis geblieben ist: